domingo, junio 02, 2013

El llano en llamas



La música de Los Llanos llegó a mi casa por mi padre. Mejor: la música en mi casa era mi padre. Y las cosas del arte en general, de las artes de belleza; porque las otras, las útiles, no eran sólo suyas sino que llegaban con la sangre de ambas partes de mi sangre.

Estando chico lo oía cantar canciones de aquellos lugares, entre otras cosas. Cantar y silbar, porque el silbido era un dialecto ancestral, que le venía por el torrente piamontés.

Me gusta esa música, tiene tantas raíces y modos de decir. Cosas del campo, cosas de llaneros orgullosos de sus cosas de campo, su vacaje, sus destrezas, su paisaje. Y cosas de amores, sentidos o pícaros. Hasta cosas de política le entran a los joropos, pasajes y tonadas de los llaneros.

Al este de Colombia y al oeste de Venezuela están Los Llanos, siempre en disputa entre ambos, y más desde fines del siglo XVIII, pero tan parecidos en ambas márgenes de la frontera, viéndolos desde afuera, que se dirían un tercer país, ni uno ni el otro, con el Orinoco al medio.

En fin, basta de palique.

Dejo aquí entremezclados algunos ejemplos. Y digo entremezclados porque no diré cuáles son de un lado u otro de la cerca, para que se vea. Porque hay que saber también que no solamente se disputan el alma llanera, sino sus músicas.

Y ellos son: Joaquín Rico, El Tacamajaca; Yesid Ortiz, Se acabó quien te quería; José Oviedo, Quitapesares; El Cholo Valderrama, A todo canta el llanero; Canta llano y un Pasaje llanero y unas Coplas Solteras, por Nancy Vargas.

Para el final, dos piezas que grabó Hespérion XXI sobre estos temas o anejos: Jácara de Gaspar Sanz y un tradicional colombiano venezolano, El pajarillo viejo.



 

miércoles, mayo 29, 2013

Eva




Porque, pa' mujé, ná de mala hierba.

Pa' mujé, la Yerbabuena.

jueves, mayo 09, 2013

La Huasteca



El asunto principió porque don Diego, paisano del norte nuestro, encontró que un huapango huasteco que cantaba Alejandro Flores con Café Tacvba, tenía versos de unas coplas que había oído aquí cantadas de otro modo por Joaquín Díaz. Muy bien.

De allí, gracias a la perspicacia de don Diego, pasé a Alejandro Flores que hace música de la región huasteca (una medialuna de partes de estados mexicanos alrededor del golfo, en el este, casi con epicentro en Veracruz y un poco al centro sur), aunque es nacido en Morelos. Huapangos, sones huastecos y jarochos y otras cosas aparecieron.

Encontré algunas que me interesaron. Por ejemplo esta Tortolita que canta Flores con Café Tacvba (es uno de los músicos invitados que más tiempo tocó el violín y cantó con ellos); o este par, El bejuquito y El Querreque. También me di con esta rareza: Flores canta y toca su violín en este huapango El llorar y lo acompaña el Kronos Quartet, en las cuerdas. El falsete del intérprete es típico de estas músicas.

Más o menos de aquellos sones y de aquellas tierras, traigo también a Son de Madera, especialistas en jarocho veracruzano. Hacen, para muestra, El amanecer y Los chiles verdes.

Están los Chuchumbé, que mezclan ritmos africanos con los sones del lugar. Como muestra, también, La guacamaya y La gallina. El nombre del grupo -palabra africana- es nombre de un ritmo (prohibido en el XVIII en México por sus contoneos) y de algunas partes del cuerpo que se comprometían en esa danza que solían bailar los negros.

Algo más sofisticados y menos tradicionales, los de Son de Barro despiden la entrada con El Aguanieves.

sábado, abril 20, 2013

L'Inconnu



Limoise es una pequeña comuna y población en la región de Auvernia, en el departamento de Allier. Apenas tiene unos 160 habitantes.

De por allí es Jean-François Heintzen, un compositor e investigador musical, autor de una famosa mazurka: L’Inconnu de Limoise.

Heintzen contó, a propósito de esta composición, que en cierta ocasión un sepulturero del cementerio local se sorprendió al descubrir los restos de un desconocido, junto a los cuales, en la sepultura, había una especie de gaita o cornamusa. Bastó eso para que Heintzen se conmoviera con toda suerte de sugerencias y emociones, músico como es. De allí su partitura que, según dijo, tuvo la deliberada intención de hacer llorar a los adultos…

Encontré cinco versiones de esta mazurka que me gustaron por razones distintas.

Una de unos músicos ingleses que se reúnen en un viejo pub de 500 años en Dunmow, en el norte de Essex, en unas reuniones que denominan The Butchers Arms Free Music Sessions.

Tres son de artistas de Cerdeña. Carlo Boeddu, que toca en vivo aquí su acordeón diatónico, el instrumento original de la partitura. También está la del conjuto Freellu (Vanni Masala, Andrea Pisu, Paolo Masala) y la de una niña Rita Fancello, de la ciudad de Dorgali, que toca en la calle en esta ocasión.

Al fin, un dúo amateur, de flauta traversa y acordeón diatónico, anónimo para mí.


Y eso es todo por hoy.

domingo, abril 14, 2013

Trapassi



Buscaba algo de Roberta Invernizzi, soprano milanesa que me gusta mucho.

Y me encontré sin querer con un asunto simpático, que es conocido, por lo que veo, pero no mucho.

En el siglo XVIII hubo un tal Pietro Antonio Domenico Bonaventura Trapassi, a quien ya en vida -y por un tutor que quería sofisticar un poco sus orígenes- se conoció como Metastasio, una más o menos adecuación griega de su apellido.

Trapassi fue uno de los más importantes libretistas de ópera del siglo XVIII. Pero de veras. A tal punto que sus obras fueron musicalizadas por todo cuanto gran músico hubo en aquel siglo y en el siguiente. Tal era su talento y su fama, aunque murió desdeñado, en buena medida por el influjo de nuevos estilos operísticos, incluido Mozart quien, dicho sea de paso, grabó uno de sus libretos, a su modo, claro.

Pues bien. En 1734 Metastasio compone un drama que llevará a la escena Antonio Caldara, La clemencia de Tito, de asunto romano, se entiende. El caso es que inmediatamente otros muchos músicos en los años inmediatos hicieron su propia partitura con el texto de Metastasio.

En la obra de Caldara, hay un aria -Se mai senti spirarti sul volto- que canta Sexto, uno de los conjurados contra el emperador.
Se mai senti spirarti sul volto
lieve fiato, che lento s'aggiri,
dì: son questi gli estremi sospiri
del mio fido, che muore per me.
Al mio spirto dal seno disciolto
la memoria di tanti martìri
sarà dolce con questa mercé.
Aquí la dejo por el contratenor Philippe Jaroussky, lo que no le habría disgustado a Metastasio, muy amigo de Farinelli, para quien compuso mucho.

La versión de Roberta Invernizzi, que aquí traigo, es la de la ópera que con ese título y con el mismo origen del texto, compuso Ch. W. Gluck, en 1752.

(No puedo dejar de anotar que la versión de la Bartoli es una belleza.)

Mozart, por su parte, en su versión de La clemencia de Tito, que compuso con Caterino Mazzolà, la rehace prácticamente hasta recrearla en 1791, de modo que ya no quedan muchos rastros del aria de Metastasio.

Ya en 1735 (recompuesta en 1759), el alemán Johann Adolph Hasse había compuesto su versión musical del texto de Metastasio, que incluye la misma aria, que aquí dejo por Philippe Jaroussky.

Hasta allí no habría más curiosidad que el enorme éxito de Metastasio y la devoción que grandes músicos tuvieron por su obra.

Ocurre que Metastasio fue muy prolífico y entre sus obras hay un Catón en Útica que se representó por vez primera en el Teatro delle Dame de Roma, el 19 de enero de 1728. También este libreto fue frecuentado como el otro, aunque algo menos, por muchos músicos.

Entre ellos, destaco a Antonio Vivaldi que en 1737 compuso sobre el texto de Metastasio su Catón en Útica, estrenada en Verona ese año.

Allí, cosa curiosa, está la mismísima aria Se mai senti spirarti sul volto y la canta Julio César; aquí queda por Jaroussky.


Cosas tiene este mundo, viera usted.



miércoles, abril 10, 2013

Cançons


Algo tienen de Il Mare Cataluña y Valencia, claro.

Por ahora, y aquí, el decir.

Cosas más o menos nuevas y, por así nombrar, populares.

Serrat, por ejemplo, que cantando en catalán creo que me gusta más que en castellano.

Y por eso va diciendo Canço de l'amor petit, La mort de l'avi, Fin que cal dir-se adéu y una muy agraciada, a mi gusto, Marta.

Hay una muy requerida Cançó de bressol (canción de cuna), que pongo en dos versiones. Me gusta más la más reciente, pero está la otra.

Otra Cançó de bressol, tradicional de Menorca, la grabó, curiosamente, Espaldamaceta, cantautor contemporáneo.

No es de mis preferidos, pero el comprometido Raimon grabó algunos poemas de antiguos autores valencianos y lo hizo con dejos entre iconoclastas y humorísticos. A pesar de eso, quiero decir, me parece que logró un resultado simpático.

Así está esta Balada de la garsa i l'esmerla, de Joan Roís de Corella, poeta valenciano de la segunda mitad del siglo XV. Y Bella, de vós só enamorós, del poeta valenciano, del siglo XVI, Joan Timoneda.

Veles e vents, por fin, es un poema de Ausiàs March, afamado poeta valenciano del siglo XV, notable en sus días por su riqueza de metros y fineza de expresión.

Dejo también más abajo algunas de las letras, porque son poemas y tal vez alguien quiera ver cómo suena lo que va cantando.



Fin del día.

Que duerma bien.


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Cançó de bressol (tradicional de Menorca)

Sant Joan, feu-lo ben gran
Sant Martí, feu-lo dormir
que son pare n'és al camp
sa mare és al molí
feu-n'hi, feu-n'hi de sopetes
sopetes en un tupí
la cullereta de plata
i el tupinet d'or fi
les estovalles de seda
i el tovalló de setí.


Balada de la garsa i l'esmerla

Ab los peus verds, los ulls e celles negres,
penatge blanc, he vista una garsa,
sola, sens par, de les altres esparsa,
que del mirar mos ulls resten alegres;
i, al seu costat, estava una esmerla,
ab un tal gest, les plomes i lo llustre,
que no és al món poeta tan il.lustre,
que pogués dir les llaors de tal perla;
i, ab dolça veu, per art ben acordada,
cant e tenor, cantaven tal balada:

"Del mal que pas no puc guarir
si no em mirau
ab los ulls tal que puga dir
que ja no us plau
que jo per vós haja a morir.

Si muir per vós, llavors creureu
l'amor que us port,
e no es pot fer que no ploreu
la trista mort
d'aquell que ara no voleu;

que el mal que pas no em pot jaquir
si no girau
los vostres ulls, que em vullen dir
que ja no us plau
que jo per vós haja a morir".


Bella, de vós só enamorós

Bella, de vós só enamorós.
Ja fósseu mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Tot mon tresor done, i persona,
a vós, garrida.
Puix no us vol mal qui el tot vós dóna,
dau-me la vida;
dau-me-la, doncs, hajau socors,
ànima mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Tota la nit que en vós estic
he somiat;
i quan record sol, sens abric,
trobe'm burlat.
No em burleu més: durmam los dos,
ànima mia.
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Bella, de vós só enamorós.
Ja fósseu mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Vós m'haveu fet gran cantorista
i sonador;
vós ben criat; vós bell trobista,
componedor,
fort i valent; també celós,
ànima mia.
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

No us atavieu, anau aixi,
que prenc gran ira
si us ataviau i algú prop mi
per sort vos mira.
Nueta us vull, gest graciós,
ànima mia.
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Bella, de vós só enamorós.
Ja fósseu mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.


Veles e vents

Veles e vents han mos desigs complir
faent camins dubtosos per la mar:
mestre i ponent contra d’ells veig armar;
xaloc, llevant, los deuen subvenir,
ab llurs amics lo grec e lo migjorn,
fent humils precs al vent tramuntanal
que en son bufar los sia parcial
e que tots cinc complesquen mon retorn.
Bullirà el mar com la cassola en forn,
mudant color e l’estat natural,
e mostrarà voler tota res mal
que sobre si atur un punt al jorn.
Grans e pocs peixs a recors correran
e cercaran amagatalls secrets:
fugint al mar, on són nudrits e fets,
per gran remei en terra eixiran.
Los pelegrins tots ensems votaran
e prometran molts dons de cera fets,
la gran paor traurà al llum los secrets
que al confés descuberts no seran,
e en lo perill no em caureu de l’esment,
ans votaré al Déu qui ens ha lligats
de no minvar mes fermes voluntats
e que tots temps me sereu de present.
Jo tem la mort per no ser-vos absent,
perquè amor per mort és anul·lats,
mas jo no creu que mon voler sobrats
pusca esser per tal departiment.
Jo só gelós de vostre escàs voler
que, jo morint, no meta mi en oblit.
Sol est pensar me tol del món delit,
car, nós vivint, no creu se pusca fer:
aprés ma mort, d’amar perdau poder
e sia tost en ira convertit.
E jo forçat d’aquest món ser eixit,
tot lo meu mal serà vós no veer.
Oh Déu! per què terme no hi ha en amor,
car prop d’aquell jo em trobara tot sol?
Vostre voler sabera quant me vol,
tement, fiant de tot l’avenidor!
Jo son aquell pus extrem amador
aprés d’aquell a qui Déu vida tol:
puix jo son viu, mon cor no mostra dol
tant com la mort, per sa extrema dolor.
A bé o mal d’amor jo só dispost,
mas per mon fat fortuna cas no em porta:
tot esvetlat, ab desbarrada porta
me trobarà, faent humil respost.
Jo desig ço que em porà ser gran cost
i aquest esper de molts mals m’aconhorta;
a mi no plau ma vida ser estorta
d’un cas molt fer, qual prec Déu sia tost.
Lladoncs les gents no els calrà donar fe
al que amor fora mi obrarà:
lo seu poder en acte es mostrarà
e los meus dits ab los fets provaré.
Amor, de vós, jo en sent més que no en sé,
de què la part pitjor me’n romandrà,
e de vós sap lo qui sens vós està.
A joc de daus vos acompararé.



martes, abril 09, 2013

Moscú, Rusia



Cuando era chico, Rusia era para mí tres cosas. El frío de las estepas de Miguel Strogoff (lo leí por primera vez a los 8 años en una edición que conservo...), Moscú (que quería decir en aquellos años lo mismo que comunismo) y una radio.

La radio era de mi padre. Un pariente de mi madre se la había hecho a su gusto y medida y captaba unas estaciones lejanísimas con una fidelidad envidiable. Los sonidos eran impecables. Aun con las interferencias, que sonaban a mares convulsos y a vientos en el desierto.

Mi padre oía, a oscuras y cada noche, variedad de cosas distintas. Con sumo cuidado, yo me escabullía entre los sillones y me sentaba en un rincón, sin respirar. Él prefería Italia (por la lengua), la BBC (por los conciertos) y Rusia, no sé por qué. Creo que los coros rusos lo fascinaban. Su registro de barítono -que podía alternar con el de tenor- encontraba hermanos por todas partes del dial. Pero prefería Moscú.

Vayamos por un poco de todo eso, entonces, así vuelvo a aquellos años. Aunque no se vuelve, claro, ya se sabe.

El Coro del Ejército Rojo canta Un cosaco nunca se da por muerto, En el bosque, cerca del frente y una versión de 1965 de la tradicional Kalynka.

En su versión más reciente, ahora como Coro Alexsandrov, cantan Oh, ancha estepa.

Busqué otra versión de este asunto tan impresionante -cómo se puede hacer la estepa con la voz....- y encontré una versión de un Ensemble de la Candelaria que logra la misma potencia y sugestión por una vía distinta.


¿Qué hará Moscú ahora entre mis cosas? Ese Moscú ya pasado, el de la radio que ya no está (rescaté apenas una parte del mueble...); o como el Ejército Rojo ése, o como los años que ya pasaron y no son y de cosas que fueron y ya no son, o que nunca fueron...

¿Quién sabe?

Queda la música, eso sí.



domingo, abril 07, 2013

Ver flamenco





Porque hay música que hay que verla.


sábado, abril 06, 2013

A la mar



Y lo hicieron.

Yo digo que fueron ellas.

Muchachas estupendas las redeiras.

Echen otra vez las redes ya compuestas en Il Mare y vean si no.

Volvió la música.

Hasta la vez que viniere. Infatigables ellas.



Redeiras no porto



Dicen que el sitio donde moran las músicas que aquí moran tiene problemas.

Asuntos de la red.

Por eso.

Mientras quién sabe quién ve de arreglar su red y sus asuntos, le he pedido a unas bellísimas redeiras do porto que den una mano con las redes.

Ellas sabrán lo que pueden hacer, porque si no saben ellas de redes, ¿quién?

Ahora, es cosa de esperar, nomás.



viernes, abril 05, 2013

La descamisada



Nelly Omar cumplirá 102 años el 10 de septiembre.

Piensa festejarlo con un recital, creo que en el Luna Park, donde ya actuó en estos últimos años alguna vez.


Dijo hace unos días que será el último de su vida.


A modo de recital, también y en su homenaje, aquí quedan muestras de su obra, algunas recientes.

  1. Amar y callar
  2. Parece mentira
  3. Sus ojos se cerraron
  4. Tristeza criolla
  5. Barrio pobre
  6. Milonga triste
  7. Tu vuelta
  8. Yo no sé por qué te quiero
  9. Íntima canción
10. Criollita de mis amores
11. Dos corazones
12. Y dicen que no te quiero
13. Rosas de abril


Siempre se dijo -ella también lo ha dicho- que Homero Manzi le cantó a ella cuando compuso Malena.


Cierto: queda el título de esta entrada.

La descamisada, claro.



miércoles, abril 03, 2013

Y ella





Montserrat Figueras.

Catalana de Barcelona, una soprano enorme.

Fue la mujer de Jordi Savall y la madre de Arianna y Ferran Savall. Todos músicos o cantantes.

Una breve muestra queda aquí.



Henri du Bailly, laudista y cantante de corte de Luis XIII, eligió unos versos en español para una versión de La Folía, antigua y famosa danza campesina portuguesa, y el resultado fue Yo soy la locura.

De Giulio Caccini, se oye Tu ch'hai le penne, Amore y Amor, io parto. Ohimè ch'io cado, por su parte, es de Claudio Monteverdi.

Mareta, mareta, no'm faces plorar, que ha llegado anónima, es de Alicante y data del 1700. Es una canción de cuna en la que una niña pide a su madre una muñeca para su santo. En la otra voz, su hija Arianna Savall.

Alma, buscarte has en Mí, son versos de santa Teresa de Jesús a los que, en esta versión, se ha musicalizado con una partitura de un autor, Móxica, que figura en el Cancionero Musical de Palacio, de época de los Reyes Católicos.

De François Couperin, la Troisième leçon de Ténèbres à 2 voix, aquí con María Cristina Kiehr. El texto se basa en las Lamentaciones del profeta Jeremías y su planto sobre la Jerusalén arrasada por los babilonios. Es parte de la liturgia compuesta por Couperin y se destina al miércoles de la Semana Santa.

Para irme, dejo Si viesse e me levasse, de Alonso Mudarra. Y aquí cantan a su turno las dos: Raquel Andueza y Montserrat Figueras.


Hasta la vuelta.
 

Ella





Es Raquel Andueza.

Es navarra. De Pamplona. 

Dejo una selección de sus cosas.

De Alonso Mudarra, Si me llaman a mi llaman

De Claudio Monteverdi, Si dolce è'l tormento.

Del francés Jean Baptiste Lully (nacido en Florencia como Giovanni Battista Lulli), Sé que me muero, con su grupo La Galanía, como en algunas otras interpretaciones de esta serie.

De un autor anónimo español, La Ausençia.

De Tarquinio Merula, Folle è ben che si crede.

No sè què blando temor es aria a dúo de Clorilene y Celauro, interpretada por ella aquí con la finísima María Luz Álvarez. Es de Las Amazonas de España, ópera de Giacomo Facco en el XVIII que por primera en la historia llevó letra en castellano. El asunto tiene como motivo el encuentro de Aníbal de Cartago con una tribu de amazonas en los Pirineos.

Y también de allí está la preciosa aria de Aníbal Quien si, quando, nunca fuè, que tiene estos curiosos versos, obra del dramaturgo Cañizares, socio de Facco en la composición.
Quien, si, quando, nunca fué,
porque viendo, Cielos, yo,
es que ciego en ti no sé

donde pueda yo por qué
te dixera; pero no. 

Diego Pisador, español del siglo XVI, fue el autor de una especie de madrigal, Los delfines, obra que grabó muy recientemente con Cristina Pluhar y L'Arpeggiata.

Al fin, es anónimo para nosotros el autor español del siglo XVII que compuso Vuestros ojos tienen d'amor no sé qué.

Fue un gusto.

Hasta pronto.


lunes, abril 01, 2013

Fior di montagna



Vuelvo al Nord (si se vuelve a los lugares de los que uno nunca se va...)

Y tengo que empezar con otro poco del Friuli con dos asuntos que hace Lino Straulino: Ai soreli y Lis stelis.

Más viejo, y algo más al sur, las voces de Gloria Moretti y Alessandra Fiori -de Acantus- hacen de G. B. Zesso, padovano del siglo XV, el madrigal D'un bel matin d'amore y el Bâl d' la lîvra, a continuación.

L'Isteda d'i Mort, la canta aquí Francesco Benozzo en modenés montañés, lengua emiliana.

De Piamonte, dejo a La ciapa rusa y Contrasto. Mientras, Le Vijà trae Fija dë quindes ann y Complainte.

Riccardo Tesi, que es de Pistoia, hace una interpretación nada canónica pero muy atinada a mi gusto de la piamontesa tradicional C'erano tre sorelle.

Betti Zambruno, que es de Asti en el Piamonte, canta esta simpática Litania.

Del otro lado, algo lejos pero no tanto, de la Vallée d'Ossau, en los Pirineos atlánticos franceses, viene La plente deu pastou, de Jean-Claude Coudouy, que canta el grupo Montanhas e Ribèra.

Ya que llegamos cerca de la Provenza, Veronique Chalot canta L'amour de moy, asunto amoroso del siglo XIV. Y como al fin y al cabo estamos en zona occitana, Pau Nadau deja Que'm soi lhevada.


Y hasta aquí llego.

Abril asoma. Buena cosa.


jueves, marzo 28, 2013

Воистину воскресе!




Христос Воскресе! Воистину воскресе!

Christos voskrese! Voistinu voskrese!

Así lo proclaman los rusos: ¡Cristo resucitó! ¡Verdaderamente resucitó!

Esta semana, estuve oyendo más que nada a una soprano serbia y ortodoxa, que ya mencioné en otra ocasión: Divna Ljubojević.

Hice una recopilación de sus interpretaciones y las dejo aquí. Se mezclan asuntos de estos días de la Semana Mayor de la Fe cristiana y se mezclan lenguas que son hijas espirituales de Bizancio, como el griego, el serbio o el ruso.

Defte Lai, es un himno griego en alabanza a Cristo que con su bautismo lavó nuestros pecados. Vjeruj u es el Credo de los ortodoxos. Simvol Vere se traduce literalmente como Símbolo de la Fe. Oce nas, es el Padre nuestro. Y hay este Kyrie eleison. 
 
Está el himno S Nami Bog, Dios está con nosotros, mientras que Statije - Stradanje Hristovo es un himno cuyo tema es la Pasión redentora de Cristo, como reza su título. Y Dostojno Jest, de la liturgia ortodoxa búlgara, versión rusa del Axión estín de los griegos, himno a la Theótokos en la Divina Liturgia oriental.

Finalmente, los himnos a la Resurrección, comenzando por la anuncio más importante: Christos voskrese! Y la versión griega: Hristos Anesti.

Angelskij sobor es una alabanza a Jesucristo por la Resurrección y la Redención que ella nos trajo y trajo al mundo.

Voskresenije Hristovo Vidjevse es originalmente un himno que se reza a Maitines y durante los días del tiempo de Pascua en la liturgia oriental. Su texto dice:
Después de haber visto la Resurrección de Cristo, adoremos a Jesús, Santo es el Señor, 
el único que no tiene pecado.
Nos inclinamos ante tu cruz, oh Cristo  y alabamos y glorificamos tu santa resurrección.
Porque sólo tú eres nuestro Dios, y sabemos que ningún otro. 
Nosotros le llamamos por su nombre.
Vengan todos ustedes fieles, vamos a ceder ante la Santa Resurrección de Cristo,
porque he aquí que, a través de la Cruz, la alegría ha llegado a todo el mundo.
Siempre bendiciendo al Señor, alabemos su resurrección.
Soportando la Cruz por nosotros, destruyó la muerte con la muerte.
Por último, Veliko slavoslovie es la Gran Doxología de alabanza a la Santísima Trinidad entre los ortodoxos.




Feliz Pascua de Resurrección.


sábado, marzo 23, 2013

Mondovì



Toda mi sangre es italiana, eso lo sabe cualquiera o lo adivina el que tiene ganas.

Y se da el caso de que toda mi sangre es italiana de toda Italia. Del norte piamontés hasta el sur siciliano.

Por eso.

Vamos al norte -de dónde me viene mi pasión montagnar, seguramente...- y veamos qué se dice por allá.

Cuando estaba chico, en la familia de mi padre solía hablarse piemontèis con algunos giros del patois de aquellas regiones. Mi abuela paterna era de Mondovì, comuna de la provincia de Cúneo. Se hablaba también un poco de italiano en casa, claro. Pero sólo cuando no había extraños (o cuando los había y para que sólo entendiera el que conocía los dialectos, porque también se hablaba algo de la lengua de Parma...)

Esos fueron los sonidos de mi infancia, también en canciones.

Aquí vengo con varias muestras de cómo suena aquello hoy en día. Y que se abstengan los que no gustan de estas cosas porque voy a demorarme un poco oyendo las voces de mi infancia: piamontés, xeneize, friulano, occitano...

Y que venga primero lo primero.

Los piamonteses del grupo La ciapa rusa dejan La Torinese, Volta la carta, Faruaji y Re Gilardin.

La gente de La piva del carnèr hacen Sotto l'albero del Piemonte. Y el barón Gianfranco Bijno canta Barun Litrun, una vieja ballada, homenaje dedicado a... un alemán del siglo XVIII, el General Karl Sigmund Friedrich Wilhelm von Leutrum, gobernador de Cúneo.

Pasando al otro lado, Pau Nadau canta en occitano Adius a la Vall d'Aran.

Le toca ahora al friulano Lino Straulino que canta en su lengua dos canciones que son textos de Ermes di Colloredo, un poeta friulano del siglo XVII: Jaroni, i rusignui dal miò boschet y Nicolò, lassi alfin l'amor tiran, una sentida y rara lamentación de un amor contrariado y tormentoso.

No me voy de estos pagos -para volver, claro...- sin dejar aquí una versión extraña y simpática de La bergëra en la que el guitarrista Franco Morone acompaña a la piamontesa Raffaella Luna.


domingo, marzo 17, 2013

Julie en marzo



Está aquí por varias razones.

Tal vez, entre las importantes, el otoño sea la primera. Y esa dicción del gaélico escocés, tan otoñal.

Me gusta oír a las mujeres cantar en gaélico. Quizá más que a los varones. Parece que dicen mejor esa nota melancólica. No lo sé.

Pero que la escocesa Julie Fowlis tiene que cantar en otoño se me hace una verdad sin oposición.

A ver si es, en estas seis canciones.

Tha Mo Ghaol Air Àird a' Chuan; S'tusa Thilleas S'tusa Thilleas; Ille Dhuinn, 's Toigh Leam Thu; Ged A Sheòl Mi Air M' Aineol; Mo Bheannachd Dhan Bhlidh Ur.

Aquí, al fin, con la irlandesa Muireann Nic Amhlaoibh, A Riogain Uasail.


A mayor abundamiento, y fuera de programa, cuatro más que no son Julie, pero son escocesas y son en marzo: Ye Banks and Braes (versos de Robert Burns), por Kathleen Procter-Moore; Auld Lang Syne (también con versos de Robert Burns), por Mairi Campbell; Ailein Duinn, por Karen Matheson y Caledonia, por Eileen Laverty.

Porque es lo mismo, aunque distinto.  ¿Que algunas cantan en inglés? Y, sí... Pero, ¿imaginan eso en gaélico caledonio?

Es otoño, también, es marzo. Y no discuta.

jueves, marzo 14, 2013

Nuria



En L'Incoronazione di Poppea, de Claudio Monteverdi, está el aria Pur ti miro, que Nuria Rial hace aquí con el contratenor Philippe Jaroussky y que acompaña L'Arpeggiata.

De Ariodante, de Georg Friedrich Händel, viene el aria Bramo aver mille vite, también con el contratenor Philippe Jaroussky.

Ya sola, y con versos catalanes de Joan Maragall, canta El jardí de la mort (*).


No tengo más que decir.


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(*) Los versos de Maragall dicen: 
 
El jardí de la mort
 

La Mort té un galant jardí,
un jardí de flors molt belles,
de clavells de carmesí,
de roses sempre poncelles,
de blancs lliris d'argent fi,
de violetes novelles.

Els clavells se'ls han endut
d'unes boques no ben closes,
i les roses han caigut
d'unes galtes vergonyoses,
ulls virginals han sigut
les violetes blavoses,
i de lliris han fet cents
fronts puríssims innocents.

Les boques totes s'han clos,
les galtes s'han esblaimat,
i els blancs fronts ja s'han confós,
i els ulls ja s'han aclucat...
Quantes nines han finat!
La Mort té un jardí de flors.

domingo, enero 20, 2013

Spasiuk, avá (actualizado)


¿Cómo que no?

¿Por qué no? ¿Porque no es avá-avá? ¿Avá de veras de pelo duro..., dice usted?

¡Pero, por favor...!

Quien puede lo más, puede lo menos.

Aquí quedan estas músicas, para que vea. Y después hablamos.

Alvear orilla (grabada en vivo en un memorable programa de Canal Encuentro)
Tren expreso.
La ponzoña.
Mal dormido.
Mi casa, mi pueblo, la soledad (en vivo)
Infancia.
Schotis de la tuna.
Polca rural.
El camino.
Chamamé crudo para Gabriel Villalba.
Starosta. Sombrero de paja.

Y de regalo, con Raulito Barboza, esta joya: La colonia (ya voy a conseguirme todas las que grabaron juntos...)

Por eso.



No sé de qué tenemos que hablar.


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Pero

Como suele pasar, vuelve uno a buscarlo  y ya no está.

Por eso, ahora en 2019, hay que volver a oírlo, recuperando lo que se fue, a cómo dé lugar.

Con agregados nuevitos, como el concierto de París con Raúl Barboza.









Y uno de los que llaman bonus track.

Pynandí. Para don Juan Ignacio.








domingo, enero 13, 2013

Core 'ngrato


Salvatore Cardillo nació y murió en Nápoles y aprendió música en Italia, antes de irse a los EE. UU. a los 30 años, en 1903.

Allí, en 1911, compuso la música de la famosísima Core 'ngrato, se dice que para Enrico Caruso, con unos versos de Riccardo Cordiferro, nombre de arte del calabrés Alessandro Sisca, también radicado en Nueva York, para esa época.

La canción es el lamento creciente y desgarrado del amante desahuciado por una Catalina que ya no lo quiere más y se lo dice, parece que con insistencia indolente, llevándose así con ella, y sin que le importe, el aliento de vida de un corazón roto.

Según se dice, a ninguno de ambos dos autores la composición le era gran cosa, aunque una vez llegada a Nápoles, la canción se transformó en un emblema y en la primera canzone napoletana existosa proveniente de emigrantes a los Estados Unidos.

De allí en más, además de Caruso, todo el mundo grabó esta pieza.

Aquí quedan ejemplos tenorísticos de los líricos, cada cual en su estilo, por cierto: Tito Schipa, Carlo Bergonzi, Carlo Buti, Franco Corelli, Luciano Pavarotti.

Intermedio sería el caso de Tino Rossi y más popular el de Roberto Murolo y Sergio Bruni.

Y dos casos particulares.

Uno es la rareza del tenor griego Ulysses Lappas que canta... en griego, claro.

Otro es el de Vinicio Capossela. Hijo de padres oriundos del sur de Italia, de la Campania, nació en Alemania y se crió en la Emilia-Romagna. Vive hace más de 20 años en Milán. Hijo musical, de alguna manera, del modenés Francesco Guccini, Capossela es irreverente como él. Aquí explica en vivo el dramatismo y el sentido del dolor del amante despreciado, con graciosos comentarios teológicos de un agnóstico italiano comecuras, típico del Guareschi de Peppone, casi, diría.



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La letra queda aquí para los degustadores del napoletano.
Core n'grato

Catarì, Catarì,
Pecchè me dice sti parole amare,
Pecchè me parle e 'o core
Me turmiente Catari?

Nun te scurdà ca t'aggio date 'o core, Catarì
Nun te scurdà!

Catarì, Catarì, che vene a dicere
Stu parlà, che me dà spaseme?
Tu nun 'nce pienze a stu dulore mio
Tu nun 'nce pienze tu nun te ne cure

Core, core 'ngrato
T'aie pigliato 'a vita mia
Tutt' è passato
E nun 'nce pienze cchiù!

Catarì, Catarì,
Tu nun 'o saie ca 'nfin 'int'a 'na chiesa
Io so' trasuto e aggio priato a Dio, Catarì
E l'aggio ditto pure a 'o cunfessore:
I' sto a suffrì
Pe' chella llà!

Sto a suffrì,
Sto a suffrì, nun se po' credere,
Sto a suffrì tutte li strazie!
E 'o cunfessore ch'è persona santa,
M'ha ditto: Figlio mio, lassala sta', lassala sta'

Core, core 'ngrato
T' aie pigliato 'a vita mia
Tutt' è passato
E nun 'nce pienze cchiù!



martes, enero 08, 2013

Triste paica, pobre mina



Así es el tango, qué se puede decir.

Los seis asuntos que vienen aquí tienen en común el tópico de la pobre paica, la mina de final triste. Cambiarán las circunstancias y la historia. No el fin final de la pobre mina, a veces visto desde el mismo final, a veces desde el augurio.

A veces visto como un espectáculo miserable de una gloria dudosa de otrora que se ha vuelto o se volverá ruina triste, si ya no lo era antes en el carozo y la mina no quiso verlo entonces y lo padece ahora. A veces es la queja del varón que, por su propia tontera o por haber sido de la misma laya, fue arrastrado por la que al final resultó una pobre mina.

Primero, como corresponde, llega Carlos Gardel con Flor de fango, Callejera y Pobre paica.

Después, entran Roberto Goyeneche con Pompas de jabón y Edmundo Rivero con En un feca.

Para ir saliendo, Joan Manuel Serrat hace un versión de Fangal.

¿Qué más quiere que le diga?


Que ande bien.


sábado, enero 05, 2013

Ella es Luciana

 



Sí: adivinó.

Es mi preferida.

Y por eso este homenaje de lo que casi nunca hago aquí.

Y para festejar la alegría que me da haberla visto hacer esta versión del polo, le dejo el concierto completo de L'Arpeggiata.

Son dos horas. Nadie se arrepiente de gastarlas oyéndolos.

Si tiene tripas, claro.

Y las raíces hondo en Il Mare.

viernes, enero 04, 2013

Tiene sentido


Es tradicional de Venezuela y he oído varias versiones de todo tipo.

Se trata de un polo y más precisamente un polo margariteño.
En Venezuela, el polo es una forma musical típica de las regiones de la costa oriental. A menudo se lo conoce como polo margariteño, por su importancia en la Isla de Margarita; sin embargo, a lo largo de todo oriente se cantan polos.

Como forma musical, se toca en un compás de 3/4 o 6/8 (o ambos) a una velocidad moderada. La melodía evoluciona sobre una variación de cuatro acordes, y se cantan versos que varían dependiendo de la canción. Normalmente es tocada con cuatro y maracas, aunque no posee una instrumentación estricta y como toda música folclórica es adaptable a pequeños y grandes ensambles.

Su estrucutra armónica es similar a la romanesca de España/Italia del siglo XVII.
Eso dicen los expertos, pero de eso ya se sabe que no sé.

De El cantar tiene sentido hay versiones por allí dichas hasta por Amancio Prada, y así de ancho se va el asunto si uno se pone a buscar.

Después de un rato largo, me quedé con las que traigo aquí. Y, aun entre éstas, tengo mis preferidas, cómo no. Pero es cosa mía.

Usted elija lo suyo.

Así que allí van la hija de Violeta Parra, Isabel, chilena; la venezolana Cecilia Todd y la hispano-venezolana Soledad Bravo; la brasileña Miriam Mirah y la mezzo Luciana Mancini (no me crean, pero dicen que es chileno-sueca...) que canta aquí con el conjunto L'Arpeggiata, de probada sapiencia.

Antes de irme, advierto que el cuatro venezolano es un instrumento que me suena magnificamente; de regalo, al fin, dejo una letra típica aunque, popular como es y como se ve al oír, los versos entran y salen según quién lo cante y cuándo y por qué.
El cantar tiene sentido,
entendimiento y razón.
La buena pronunciación
es instrumento al oído.

Mira ese lirio
que el tiempo lo consume,
y hay una fuente
que lo hace florecer.
Tú eres el lirio,
¡ay! dame tu perfume,
que yo soy la fuente,
déjame correr.

La garza prisionera
no canta cual solía cantar,
en el espacio
y en el dormido mar.
Su canto entre cadenas
es canto de agonía,
¿Por qué te empeñas pues, Señor,
su canto en prolongar?

¿Qué hago yo solo en el campo,
qué hago yo en el campo solo?
Yo no enamoro ni canto,
yo no canto ni enamoro.

Suspira la brisa,
suspirando lejos,
y abre el capullo
de una blanca rosa.
Sale el gusano
de su prisión de seda,
y se convierte
en linda mariposa.

El cantar tiene sentido,
entendimiento y razón.


viernes, diciembre 21, 2012

Mártir



El domingo 3 de junio de 2007, fiesta de la Santísima Trinidad, un grupo de hombres armados mató a un sacerdote y a tres diáconos a la salida de la misa vespertina, en la vereda de la parroquia del Espíritu Santo, en Mosul, Irak.

El sacerdote, Ragheed Aziz Ganni, era el párroco y había celebrado solemnemente la misa de esa fiesta en el rito asirio caldeo al que pertenecía. Además, era secretario del arzobispo de ese rito en Mosul, Paulos Faraj Rahho. Los diáconos lo acompañaron a la salida porque temían por su vida, ya que había recibido amenazas por no clausurar el templo católico, como le habían ordenado miembros de milicias musulmanas.

Esa tarde, después de retarlos por no haber cumplido la orden, los conminaron a convertirse al Islam, cosa que rechazaron los cuatro. Entonces los ametrallaron.

El padre Ganni tenía 35 años.

Unos nueve meses después, el arzobispo Rahho también fue asesinado en Mosul.

En este Himno a la Madre de Dios, el padre Ganni canta acompañado por un pequeño coro y guitarras.

La canción (según una traducción de traducción que encontré) dice aproximadamente:
Te honramos con himnos, oh Madre de Dios. Tú eres el orgullo de toda la tierra, porque la Palabra de Dios, a quien el Padre envió, elegió tomar de Ti su cuerpo humano. Las generaciones te llamarán Bendita y todas las naciones y pueblos te honran y con sus plegarias  te imploran misericordia. Tú eres la tierra fértil y generosa en la cual siempre germinan las semillas de la alegría.
***

Había ido acumulando algunas músicas navideñas, sublimes y peregrinas, de tiempos lejanos y de tierras extrañas, que quería poner aquí.

Hasta que di con ésta.


Feliz Navidad.



sábado, noviembre 17, 2012

Bastante



Hay cosas que se salvan de las Naciones Unidas, o de la Unesco, o de cualquiera de esas boberías, lo mismo da.

El flamenco, no pudo, fíjese. Lástima.

Y por eso le dieron el 16 de noviembre como día planetario. Los andaluces lo celebran en Andalucía. Allá ellos.

Lo que es a un servidor, el día del flamenco no le dice nada, porque no necesita usar el flamenco para nada.

Porque el flamenco no se usa. Ni de medalla, ni de muleta, ni de ná. ¿Qué es esa cosa bastarda de usarlo de substituto o de bandera? Eso es bastardearlo.

El flamenco es el flamenco.

No está en lugar de nada. Es lo que es y no es lo que no es.

Hace un tiempo venía buscando una versión de estos versos de Rafael de León que reemplazara la del disco viejo, que perdí.

Y encontré ésta.

Nati Mistral haciendo La profecía.

Pero no es aquella que perdí, es una en vivo. No es aquella, pero es ésta. Con ella ya mayor, es verdad; menos aire, es cierto; y diciendo como de memoria lo que ha dicho miles de veces...

Sí. Pero, ¡qué memoria! ¡Qué modo de decir! Qué día ni qué mayor.

Ella tiene bastante con ella.

Y, fíjese lo que son las cosas, ahora me alegro de no tener a mano la otra versión que oía en mis años chicos. Porque se me hace que es una prueba de que el flamenco no tiene día.

Que el flamenco es flamenco.

Con eso tengo bastante.