Cançons

Algo tienen de Il Mare Cataluña y Valencia, claro.

Por ahora, y aquí, el decir.

Cosas más o menos nuevas y, por así nombrar, populares.

Serrat, por ejemplo, que cantando en catalán creo que me gusta más que en castellano.

Y por eso va diciendo Canço de l'amor petit, La mort de l'avi, Fin que cal dir-se adéu y una muy agraciada, a mi gusto, Marta.

Hay una muy requerida Cançó de bressol (canción de cuna), que pongo en dos versiones. Me gusta más la más reciente, pero está la otra.

Otra Cançó de bressol, tradicional de Menorca, la grabó, curiosamente, Espaldamaceta, cantautor contemporáneo.

No es de mis preferidos, pero el comprometido Raimon grabó algunos poemas de antiguos autores valencianos y lo hizo con dejos entre iconoclastas y humorísticos. A pesar de eso, quiero decir, me parece que logró un resultado simpático.

Así está esta Balada de la garsa i l'esmerla, de Joan Roís de Corella, poeta valenciano de la segunda mitad del siglo XV. Y Bella, de vós só enamorós, del poeta valenciano, del siglo XVI, Joan Timoneda.

Veles e vents, por fin, es un poema de Ausiàs March, afamado poeta valenciano del siglo XV, notable en sus días por su riqueza de metros y fineza de expresión.

Dejo también más abajo algunas de las letras, porque son poemas y tal vez alguien quiera ver cómo suena lo que va cantando.



Fin del día.

Que duerma bien.


_____________________________________________________

Cançó de bressol (tradicional de Menorca)

Sant Joan, feu-lo ben gran
Sant Martí, feu-lo dormir
que son pare n'és al camp
sa mare és al molí
feu-n'hi, feu-n'hi de sopetes
sopetes en un tupí
la cullereta de plata
i el tupinet d'or fi
les estovalles de seda
i el tovalló de setí.


Balada de la garsa i l'esmerla

Ab los peus verds, los ulls e celles negres,
penatge blanc, he vista una garsa,
sola, sens par, de les altres esparsa,
que del mirar mos ulls resten alegres;
i, al seu costat, estava una esmerla,
ab un tal gest, les plomes i lo llustre,
que no és al món poeta tan il.lustre,
que pogués dir les llaors de tal perla;
i, ab dolça veu, per art ben acordada,
cant e tenor, cantaven tal balada:

"Del mal que pas no puc guarir
si no em mirau
ab los ulls tal que puga dir
que ja no us plau
que jo per vós haja a morir.

Si muir per vós, llavors creureu
l'amor que us port,
e no es pot fer que no ploreu
la trista mort
d'aquell que ara no voleu;

que el mal que pas no em pot jaquir
si no girau
los vostres ulls, que em vullen dir
que ja no us plau
que jo per vós haja a morir".


Bella, de vós só enamorós

Bella, de vós só enamorós.
Ja fósseu mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Tot mon tresor done, i persona,
a vós, garrida.
Puix no us vol mal qui el tot vós dóna,
dau-me la vida;
dau-me-la, doncs, hajau socors,
ànima mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Tota la nit que en vós estic
he somiat;
i quan record sol, sens abric,
trobe'm burlat.
No em burleu més: durmam los dos,
ànima mia.
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Bella, de vós só enamorós.
Ja fósseu mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Vós m'haveu fet gran cantorista
i sonador;
vós ben criat; vós bell trobista,
componedor,
fort i valent; també celós,
ànima mia.
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

No us atavieu, anau aixi,
que prenc gran ira
si us ataviau i algú prop mi
per sort vos mira.
Nueta us vull, gest graciós,
ànima mia.
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.

Bella, de vós só enamorós.
Ja fósseu mia!
La nit i el jorn, quan pens en vós,
mon cor sospira.


Veles e vents

Veles e vents han mos desigs complir
faent camins dubtosos per la mar:
mestre i ponent contra d’ells veig armar;
xaloc, llevant, los deuen subvenir,
ab llurs amics lo grec e lo migjorn,
fent humils precs al vent tramuntanal
que en son bufar los sia parcial
e que tots cinc complesquen mon retorn.
Bullirà el mar com la cassola en forn,
mudant color e l’estat natural,
e mostrarà voler tota res mal
que sobre si atur un punt al jorn.
Grans e pocs peixs a recors correran
e cercaran amagatalls secrets:
fugint al mar, on són nudrits e fets,
per gran remei en terra eixiran.
Los pelegrins tots ensems votaran
e prometran molts dons de cera fets,
la gran paor traurà al llum los secrets
que al confés descuberts no seran,
e en lo perill no em caureu de l’esment,
ans votaré al Déu qui ens ha lligats
de no minvar mes fermes voluntats
e que tots temps me sereu de present.
Jo tem la mort per no ser-vos absent,
perquè amor per mort és anul·lats,
mas jo no creu que mon voler sobrats
pusca esser per tal departiment.
Jo só gelós de vostre escàs voler
que, jo morint, no meta mi en oblit.
Sol est pensar me tol del món delit,
car, nós vivint, no creu se pusca fer:
aprés ma mort, d’amar perdau poder
e sia tost en ira convertit.
E jo forçat d’aquest món ser eixit,
tot lo meu mal serà vós no veer.
Oh Déu! per què terme no hi ha en amor,
car prop d’aquell jo em trobara tot sol?
Vostre voler sabera quant me vol,
tement, fiant de tot l’avenidor!
Jo son aquell pus extrem amador
aprés d’aquell a qui Déu vida tol:
puix jo son viu, mon cor no mostra dol
tant com la mort, per sa extrema dolor.
A bé o mal d’amor jo só dispost,
mas per mon fat fortuna cas no em porta:
tot esvetlat, ab desbarrada porta
me trobarà, faent humil respost.
Jo desig ço que em porà ser gran cost
i aquest esper de molts mals m’aconhorta;
a mi no plau ma vida ser estorta
d’un cas molt fer, qual prec Déu sia tost.
Lladoncs les gents no els calrà donar fe
al que amor fora mi obrarà:
lo seu poder en acte es mostrarà
e los meus dits ab los fets provaré.
Amor, de vós, jo en sent més que no en sé,
de què la part pitjor me’n romandrà,
e de vós sap lo qui sens vós està.
A joc de daus vos acompararé.

Moscú, Rusia

Cuando era chico, Rusia era para mí tres cosas. El frío de las estepas de Miguel Strogoff (lo leí por primera vez a los 8 años en una edición que conservo...), Moscú (que quería decir en aquellos años lo mismo que comunismo) y una radio.

La radio era de mi padre. Un pariente de mi madre se la había hecho a su gusto y medida y captaba unas estaciones lejanísimas con una fidelidad envidiable. Los sonidos eran impecables. Aun con las interferencias, que sonaban a mares convulsos y a vientos en el desierto.

Mi padre oía, a oscuras y cada noche, variedad de cosas distintas. Con sumo cuidado, yo me escabullía entre los sillones y me sentaba en un rincón, sin respirar. Él prefería Italia (por la lengua), la BBC (por los conciertos) y Rusia, no sé por qué. Creo que los coros rusos lo fascinaban. Su registro de barítono -que podía alternar con el de tenor- encontraba hermanos por todas partes del dial. Pero prefería Moscú.

Vayamos por un poco de todo eso, entonces, así vuelvo a aquellos años. Aunque no se vuelve, claro, ya se sabe.

El Coro del Ejército Rojo canta Un cosaco nunca se da por muerto, En el bosque, cerca del frente y una versión de 1965 de la tradicional Kalynka.

En su versión más reciente, ahora como Coro Alexsandrov, cantan Oh, ancha estepa.

Busqué otra versión de este asunto tan impresionante -cómo se puede hacer la estepa con la voz....- y encontré una versión de un Ensemble de la Candelaria que logra la misma potencia y sugestión por una vía distinta.


¿Qué hará Moscú ahora entre mis cosas? Ese Moscú ya pasado, el de la radio que ya no está (rescaté apenas una parte del mueble...); o como el Ejército Rojo ése, o como los años que ya pasaron y no son y de cosas que fueron y ya no son, o que nunca fueron...

¿Quién sabe?

Queda la música, eso sí.

Ver flamenco

Porque hay música que hay que verla.

A la mar

Y lo hicieron.

Yo digo que fueron ellas.

Muchachas estupendas las redeiras.

Echen otra vez las redes ya compuestas en Il Mare y vean si no.

Volvió la música.

Hasta la vez que viniere. Infatigables ellas.

Redeiras no porto

Dicen que el sitio donde moran las músicas que aquí moran tiene problemas.

Asuntos de la red.

Por eso.

Mientras quién sabe quién ve de arreglar su red y sus asuntos, le he pedido a unas bellísimas redeiras do porto que den una mano con las redes.

Ellas sabrán lo que pueden hacer, porque si no saben ellas de redes, ¿quién?

Ahora, es cosa de esperar, nomás.

La descamisada

Nelly Omar cumplirá 102 años el 10 de septiembre.

Piensa festejarlo con un recital, creo que en el Luna Park, donde ya actuó en estos últimos años alguna vez.


Dijo hace unos días que será el último de su vida.


A modo de recital, también y en su homenaje, aquí quedan muestras de su obra, algunas recientes.

  1. Amar y callar
  2. Parece mentira
  3. Sus ojos se cerraron
  4. Tristeza criolla
  5. Barrio pobre
  6. Milonga triste
  7. Tu vuelta
  8. Yo no sé por qué te quiero
  9. Íntima canción
10. Criollita de mis amores
11. Dos corazones
12. Y dicen que no te quiero
13. Rosas de abril


Siempre se dijo -ella también lo ha dicho- que Homero Manzi le cantó a ella cuando compuso Malena.


Cierto: queda el título de esta entrada.

La descamisada, claro.

Y ella

Montserrat Figueras.

Catalana de Barcelona, una soprano enorme.

Fue la mujer de Jordi Savall y la madre de Arianna y Ferran Savall. Todos músicos o cantantes.

Una breve muestra queda aquí.



Henri du Bailly, laudista y cantante de corte de Luis XIII, eligió unos versos en español para una versión de La Folía, antigua y famosa danza campesina portuguesa, y el resultado fue Yo soy la locura.

De Giulio Caccini, se oye Tu ch'hai le penne, Amore y Amor, io parto. Ohimè ch'io cado, por su parte, es de Claudio Monteverdi.

Mareta, mareta, no'm faces plorar, que ha llegado anónima, es de Alicante y data del 1700. Es una canción de cuna en la que una niña pide a su madre una muñeca para su santo. En la otra voz, su hija Arianna Savall.

Alma, buscarte has en Mí, son versos de santa Teresa de Jesús a los que, en esta versión, se ha musicalizado con una partitura de un autor, Móxica, que figura en el Cancionero Musical de Palacio, de época de los Reyes Católicos.

De François Couperin, la Troisième leçon de Ténèbres à 2 voix, aquí con María Cristina Kiehr. El texto se basa en las Lamentaciones del profeta Jeremías y su planto sobre la Jerusalén arrasada por los babilonios. Es parte de la liturgia compuesta por Couperin y se destina al miércoles de la Semana Santa.

Para irme, dejo Si viesse e me levasse, de Alonso Mudarra. Y aquí cantan a su turno las dos: Raquel Andueza y Montserrat Figueras.


Hasta la vuelta.
 

Ella

Es Raquel Andueza.

Es navarra. De Pamplona. 

Dejo una selección de sus cosas.

De Alonso Mudarra, Si me llaman a mi llaman

De Claudio Monteverdi, Si dolce è'l tormento.

Del francés Jean Baptiste Lully (nacido en Florencia como Giovanni Battista Lulli), Sé que me muero, con su grupo La Galanía, como en algunas otras interpretaciones de esta serie.

De un autor anónimo español, La Ausençia.

De Tarquinio Merula, Folle è ben che si crede.

No sè què blando temor es aria a dúo de Clorilene y Celauro, interpretada por ella aquí con la finísima María Luz Álvarez. Es de Las Amazonas de España, ópera de Giacomo Facco en el XVIII que por primera en la historia llevó letra en castellano. El asunto tiene como motivo el encuentro de Aníbal de Cartago con una tribu de amazonas en los Pirineos.

Y también de allí está la preciosa aria de Aníbal Quien si, quando, nunca fuè, que tiene estos curiosos versos, obra del dramaturgo Cañizares, socio de Facco en la composición.

Quien, si, quando, nunca fué,
porque viendo, Cielos, yo,
es que ciego en ti no sé
donde pueda yo por qué
te dixera; pero no. 

Diego Pisador, español del siglo XVI, fue el autor de una especie de madrigal, Los delfines, obra que grabó muy recientemente con Cristina Pluhar y L'Arpeggiata.

Al fin, es anónimo para nosotros el autor español del siglo XVII que compuso Vuestros ojos tienen d'amor no sé qué.

Fue un gusto.

Hasta pronto.

Fior di montagna

Vuelvo al Nord (si se vuelve a los lugares de los que uno nunca se va...)

Y tengo que empezar con otro poco del Friuli con dos asuntos que hace Lino Straulino: Ai soreli y Lis stelis.

Más viejo, y algo más al sur, las voces de Gloria Moretti y Alessandra Fiori -de Acantus- hacen de G. B. Zesso, padovano del siglo XV, el madrigal D'un bel matin d'amore y el Bâl d' la lîvra, a continuación.

L'Isteda d'i Mort, la canta aquí Francesco Benozzo en modenés montañés, lengua emiliana.

De Piamonte, dejo a La ciapa rusa y Contrasto. Mientras, Le Vijà trae Fija dë quindes ann y Complainte.

Riccardo Tesi, que es de Pistoia, hace una interpretación nada canónica pero muy atinada a mi gusto de la piamontesa tradicional C'erano tre sorelle.

Betti Zambruno, que es de Asti en el Piamonte, canta esta simpática Litania.

Del otro lado, algo lejos pero no tanto, de la Vallée d'Ossau, en los Pirineos atlánticos franceses, viene La plente deu pastou, de Jean-Claude Coudouy, que canta el grupo Montanhas e Ribèra.

Ya que llegamos cerca de la Provenza, Veronique Chalot canta L'amour de moy, asunto amoroso del siglo XIV. Y como al fin y al cabo estamos en zona occitana, Pau Nadau deja Que'm soi lhevada.


Y hasta aquí llego.

Abril asoma. Buena cosa.

Воистину воскресе!

Христос Воскресе! Воистину воскресе!

Christos voskrese! Voistinu voskrese!

Así lo proclaman los rusos: ¡Cristo resucitó! ¡Verdaderamente resucitó!

Esta semana, estuve oyendo más que nada a una soprano serbia y ortodoxa, que ya mencioné en otra ocasión: Divna Ljubojević.

Hice una recopilación de sus interpretaciones y las dejo aquí. Se mezclan asuntos de estos días de la Semana Mayor de la Fe cristiana y se mezclan lenguas que son hijas espirituales de Bizancio, como el griego, el serbio o el ruso.

Defte Lai, es un himno griego en alabanza a Cristo que con su bautismo lavó nuestros pecados. Vjeruj u es el Credo de los ortodoxos. Simvol Vere se traduce literalmente como Símbolo de la Fe. Oce nas, es el Padre nuestro. Y hay este Kyrie eleison. 
 
Está el himno S Nami Bog, Dios está con nosotros, mientras que Statije - Stradanje Hristovo es un himno cuyo tema es la Pasión redentora de Cristo, como reza su título. Y Dostojno Jest, de la liturgia ortodoxa búlgara, versión rusa del Axión estín de los griegos, himno a la Theótokos en la Divina Liturgia oriental.

Finalmente, los himnos a la Resurrección, comenzando por la anuncio más importante: Christos voskrese! Y la versión griega: Hristos Anesti.

Angelskij sobor es una alabanza a Jesucristo por la Resurrección y la Redención que ella nos trajo y trajo al mundo.

Voskresenije Hristovo Vidjevse es originalmente un himno que se reza a Maitines y durante los días del tiempo de Pascua en la liturgia oriental. Su texto dice:

Después de haber visto la Resurrección de Cristo, adoremos a Jesús, Santo es el Señor, 
el único que no tiene pecado.
Nos inclinamos ante tu cruz, oh Cristo  y alabamos y glorificamos tu santa resurrección.
Porque sólo tú eres nuestro Dios, y sabemos que ningún otro. 
Nosotros le llamamos por su nombre.
Vengan todos ustedes fieles, vamos a ceder ante la Santa Resurrección de Cristo,
porque he aquí que, a través de la Cruz, la alegría ha llegado a todo el mundo.
Siempre bendiciendo al Señor, alabemos su resurrección.
Soportando la Cruz por nosotros, destruyó la muerte con la muerte.

Por último, Veliko slavoslovie es la Gran Doxología de alabanza a la Santísima Trinidad entre los ortodoxos.




Feliz Pascua de Resurrección.

Mondovì

Toda mi sangre es italiana, eso lo sabe cualquiera o lo adivina el que tiene ganas.

Y se da el caso de que toda mi sangre es italiana de toda Italia. Del norte piamontés hasta el sur siciliano.

Por eso.

Vamos al norte -de dónde me viene mi pasión montagnar, seguramente...- y veamos qué se dice por allá.

Cuando estaba chico, en la familia de mi padre solía hablarse piemontèis con algunos giros del patois de aquellas regiones. Mi abuela paterna era de Mondovì, comuna de la provincia de Cúneo. Se hablaba también un poco de italiano en casa, claro. Pero sólo cuando no había extraños (o cuando los había y para que sólo entendiera el que conocía los dialectos, porque también se hablaba algo de la lengua de Parma...)

Esos fueron los sonidos de mi infancia, también en canciones.

Aquí vengo con varias muestras de cómo suena aquello hoy en día. Y que se abstengan los que no gustan de estas cosas porque voy a demorarme un poco oyendo las voces de mi infancia: piamontés, xeneize, friulano, occitano...

Y que venga primero lo primero.

Los piamonteses del grupo La ciapa rusa dejan La Torinese, Volta la carta, Faruaji y Re Gilardin.

La gente de La piva del carnèr hacen Sotto l'albero del Piemonte. Y el barón Gianfranco Bijno canta Barun Litrun, una vieja ballada, homenaje dedicado a... un alemán del siglo XVIII, el General Karl Sigmund Friedrich Wilhelm von Leutrum, gobernador de Cúneo.

Pasando al otro lado, Pau Nadau canta en occitano Adius a la Vall d'Aran.

Le toca ahora al friulano Lino Straulino que canta en su lengua dos canciones que son textos de Ermes di Colloredo, un poeta friulano del siglo XVII: Jaroni, i rusignui dal miò boschet y Nicolò, lassi alfin l'amor tiran, una sentida y rara lamentación de un amor contrariado y tormentoso.

No me voy de estos pagos -para volver, claro...- sin dejar aquí una versión extraña y simpática de La bergëra en la que el guitarrista Franco Morone acompaña a la piamontesa Raffaella Luna.

Julie en marzo

Está aquí por varias razones.

Tal vez, entre las importantes, el otoño sea la primera. Y esa dicción del gaélico escocés, tan otoñal.

Me gusta oír a las mujeres cantar en gaélico. Quizá más que a los varones. Parece que dicen mejor esa nota melancólica. No lo sé.

Pero que la escocesa Julie Fowlis tiene que cantar en otoño se me hace una verdad sin oposición.

A ver si es, en estas seis canciones.

Tha Mo Ghaol Air Àird a' Chuan; S'tusa Thilleas S'tusa Thilleas; Ille Dhuinn, 's Toigh Leam Thu; Ged A Sheòl Mi Air M' Aineol; Mo Bheannachd Dhan Bhlidh Ur.

Aquí, al fin, con la irlandesa Muireann Nic Amhlaoibh, A Riogain Uasail.


A mayor abundamiento, y fuera de programa, cuatro más que no son Julie, pero son escocesas y son en marzo: Ye Banks and Braes (versos de Robert Burns), por Kathleen Procter-Moore; Auld Lang Syne (también con versos de Robert Burns), por Mairi Campbell; Ailein Duinn, por Karen Matheson y Caledonia, por Eileen Laverty.

Porque es lo mismo, aunque distinto.  ¿Que algunas cantan en inglés? Y, sí... Pero, ¿imaginan eso en gaélico caledonio?

Es otoño, también, es marzo. Y no discuta.

Nuria

En L'Incoronazione di Poppea, de Claudio Monteverdi, está el aria Pur ti miro, que Nuria Rial hace aquí con el contratenor Philippe Jaroussky y que acompaña L'Arpeggiata.

De Ariodante, de Georg Friedrich Händel, viene el aria Bramo aver mille vite, también con el contratenor Philippe Jaroussky.

Ya sola, y con versos catalanes de Joan Maragall, canta El jardí de la mort (*).


No tengo más que decir.


--------------------------------------------------------------------------------
(*) Los versos de Maragall dicen: 
 
El jardí de la mort
 
La Mort té un galant jardí,
un jardí de flors molt belles,
de clavells de carmesí,
de roses sempre poncelles,
de blancs lliris d'argent fi,
de violetes novelles.

Els clavells se'ls han endut
d'unes boques no ben closes,
i les roses han caigut
d'unes galtes vergonyoses,
ulls virginals han sigut
les violetes blavoses,
i de lliris han fet cents
fronts puríssims innocents.

Les boques totes s'han clos,
les galtes s'han esblaimat,
i els blancs fronts ja s'han confós,
i els ulls ja s'han aclucat...
Quantes nines han finat!
La Mort té un jardí de flors.

Spasiuk, avá (actualizado)

¿Cómo que no?

¿Por qué no? ¿Porque no es avá-avá? ¿Avá de veras de pelo duro..., dice usted?

¡Pero, por favor...!

Quien puede lo más, puede lo menos.

Aquí quedan estas músicas, para que vea. Y después hablamos.

Alvear orilla (grabada en vivo en un memorable programa de Canal Encuentro)
Tren expreso.
La ponzoña.
Mal dormido.
Mi casa, mi pueblo, la soledad (en vivo)
Infancia.
Schotis de la tuna.
Polca rural.
El camino.
Chamamé crudo para Gabriel Villalba.
Starosta. Sombrero de paja.

Y de regalo, con Raulito Barboza, esta joya: La colonia (ya voy a conseguirme todas las que grabaron juntos...)

Por eso.



No sé de qué tenemos que hablar.


___________________________________________

Pero

Como suele pasar, vuelve uno a buscarlo  y ya no está.

Por eso, ahora en 2019, hay que volver a oírlo, recuperando lo que se fue, a cómo dé lugar.

Con agregados nuevitos, como el concierto de París con Raúl Barboza.

Y uno de los que llaman bonus track.

Pynandí. Para don Juan Ignacio.

Core 'ngrato

Salvatore Cardillo nació y murió en Nápoles y aprendió música en Italia, antes de irse a los EE. UU. a los 30 años, en 1903.

Allí, en 1911, compuso la música de la famosísima Core 'ngrato, se dice que para Enrico Caruso, con unos versos de Riccardo Cordiferro, nombre de arte del calabrés Alessandro Sisca, también radicado en Nueva York, para esa época.

La canción es el lamento creciente y desgarrado del amante desahuciado por una Catalina que ya no lo quiere más y se lo dice, parece que con insistencia indolente, llevándose así con ella, y sin que le importe, el aliento de vida de un corazón roto.

Según se dice, a ninguno de ambos dos autores la composición le era gran cosa, aunque una vez llegada a Nápoles, la canción se transformó en un emblema y en la primera canzone napoletana existosa proveniente de emigrantes a los Estados Unidos.

De allí en más, además de Caruso, todo el mundo grabó esta pieza.

Aquí quedan ejemplos tenorísticos de los líricos, cada cual en su estilo, por cierto: Tito Schipa, Carlo Bergonzi, Carlo Buti, Franco Corelli, Luciano Pavarotti.

Intermedio sería el caso de Tino Rossi y más popular el de Roberto Murolo y Sergio Bruni.

Y dos casos particulares.

Uno es la rareza del tenor griego Ulysses Lappas que canta... en griego, claro.

Otro es el de Vinicio Capossela. Hijo de padres oriundos del sur de Italia, de la Campania, nació en Alemania y se crió en la Emilia-Romagna. Vive hace más de 20 años en Milán. Hijo musical, de alguna manera, del modenés Francesco Guccini, Capossela es irreverente como él. Aquí explica en vivo el dramatismo y el sentido del dolor del amante despreciado, con graciosos comentarios teológicos de un agnóstico italiano comecuras, típico del Guareschi de Peppone, casi, diría.



---------------------------------------------------------------------------
La letra queda aquí para los degustadores del napoletano.

Core n'grato

Catarì, Catarì,
Pecchè me dice sti parole amare,
Pecchè me parle e 'o core
Me turmiente Catari?

Nun te scurdà ca t'aggio date 'o core, Catarì
Nun te scurdà!

Catarì, Catarì, che vene a dicere
Stu parlà, che me dà spaseme?
Tu nun 'nce pienze a stu dulore mio
Tu nun 'nce pienze tu nun te ne cure

Core, core 'ngrato
T'aie pigliato 'a vita mia
Tutt' è passato
E nun 'nce pienze cchiù!

Catarì, Catarì,
Tu nun 'o saie ca 'nfin 'int'a 'na chiesa
Io so' trasuto e aggio priato a Dio, Catarì
E l'aggio ditto pure a 'o cunfessore:
I' sto a suffrì
Pe' chella llà!

Sto a suffrì,
Sto a suffrì, nun se po' credere,
Sto a suffrì tutte li strazie!
E 'o cunfessore ch'è persona santa,
M'ha ditto: Figlio mio, lassala sta', lassala sta'

Core, core 'ngrato
T' aie pigliato 'a vita mia
Tutt' è passato
E nun 'nce pienze cchiù!

Triste paica, pobre mina

Así es el tango, qué se puede decir.

Los seis asuntos que vienen aquí tienen en común el tópico de la pobre paica, la mina de final triste. Cambiarán las circunstancias y la historia. No el fin final de la pobre mina, a veces visto desde el mismo final, a veces desde el augurio.

A veces visto como un espectáculo miserable de una gloria dudosa de otrora que se ha vuelto o se volverá ruina triste, si ya no lo era antes en el carozo y la mina no quiso verlo entonces y lo padece ahora. A veces es la queja del varón que, por su propia tontera o por haber sido de la misma laya, fue arrastrado por la que al final resultó una pobre mina.

Primero, como corresponde, llega Carlos Gardel con Flor de fango, Callejera y Pobre paica.

Después, entran Roberto Goyeneche con Pompas de jabón y Edmundo Rivero con En un feca.

Para ir saliendo, Joan Manuel Serrat hace un versión de Fangal.

¿Qué más quiere que le diga?


Que ande bien.

Ella es Luciana

 

Sí: adivinó.

Es mi preferida.

Y por eso este homenaje de lo que casi nunca hago aquí.

Y para festejar la alegría que me da haberla visto hacer esta versión del polo, le dejo el concierto completo de L'Arpeggiata.

Son dos horas. Nadie se arrepiente de gastarlas oyéndolos.

Si tiene tripas, claro.

Y las raíces hondo en Il Mare.

Tiene sentido

Es tradicional de Venezuela y he oído varias versiones de todo tipo.

Se trata de un polo y más precisamente un polo margariteño.

En Venezuela, el polo es una forma musical típica de las regiones de la costa oriental. A menudo se lo conoce como polo margariteño, por su importancia en la Isla de Margarita; sin embargo, a lo largo de todo oriente se cantan polos.

Como forma musical, se toca en un compás de 3/4 o 6/8 (o ambos) a una velocidad moderada. La melodía evoluciona sobre una variación de cuatro acordes, y se cantan versos que varían dependiendo de la canción. Normalmente es tocada con cuatro y maracas, aunque no posee una instrumentación estricta y como toda música folclórica es adaptable a pequeños y grandes ensambles.

Su estrucutra armónica es similar a la romanesca de España/Italia del siglo XVII.

Eso dicen los expertos, pero de eso ya se sabe que no sé.

De El cantar tiene sentido hay versiones por allí dichas hasta por Amancio Prada, y así de ancho se va el asunto si uno se pone a buscar.

Después de un rato largo, me quedé con las que traigo aquí. Y, aun entre éstas, tengo mis preferidas, cómo no. Pero es cosa mía.

Usted elija lo suyo.

Así que allí van la hija de Violeta Parra, Isabel, chilena; la venezolana Cecilia Todd y la hispano-venezolana Soledad Bravo; la brasileña Miriam Mirah y la mezzo Luciana Mancini (no me crean, pero dicen que es chileno-sueca...) que canta aquí con el conjunto L'Arpeggiata, de probada sapiencia.

Antes de irme, advierto que el cuatro venezolano es un instrumento que me suena magnificamente; de regalo, al fin, dejo una letra típica aunque, popular como es y como se ve al oír, los versos entran y salen según quién lo cante y cuándo y por qué.

El cantar tiene sentido,
entendimiento y razón.
La buena pronunciación
es instrumento al oído.

Mira ese lirio
que el tiempo lo consume,
y hay una fuente
que lo hace florecer.
Tú eres el lirio,
¡ay! dame tu perfume,
que yo soy la fuente,
déjame correr.

La garza prisionera
no canta cual solía cantar,
en el espacio
y en el dormido mar.
Su canto entre cadenas
es canto de agonía,
¿Por qué te empeñas pues, Señor,
su canto en prolongar?

¿Qué hago yo solo en el campo,
qué hago yo en el campo solo?
Yo no enamoro ni canto,
yo no canto ni enamoro.

Suspira la brisa,
suspirando lejos,
y abre el capullo
de una blanca rosa.
Sale el gusano
de su prisión de seda,
y se convierte
en linda mariposa.

El cantar tiene sentido,
entendimiento y razón.

Mártir

El domingo 3 de junio de 2007, fiesta de la Santísima Trinidad, un grupo de hombres armados mató a un sacerdote y a tres diáconos a la salida de la misa vespertina, en la vereda de la parroquia del Espíritu Santo, en Mosul, Irak.

El sacerdote, Ragheed Aziz Ganni, era el párroco y había celebrado solemnemente la misa de esa fiesta en el rito asirio caldeo al que pertenecía. Además, era secretario del arzobispo de ese rito en Mosul, Paulos Faraj Rahho. Los diáconos lo acompañaron a la salida porque temían por su vida, ya que había recibido amenazas por no clausurar el templo católico, como le habían ordenado miembros de milicias musulmanas.

Esa tarde, después de retarlos por no haber cumplido la orden, los conminaron a convertirse al Islam, cosa que rechazaron los cuatro. Entonces los ametrallaron.

El padre Ganni tenía 35 años.

Unos nueve meses después, el arzobispo Rahho también fue asesinado en Mosul.

En este Himno a la Madre de Dios, el padre Ganni canta acompañado por un pequeño coro y guitarras.

La canción (según una traducción de traducción que encontré) dice aproximadamente:

Te honramos con himnos, oh Madre de Dios. Tú eres el orgullo de toda la tierra, porque la Palabra de Dios, a quien el Padre envió, elegió tomar de Ti su cuerpo humano. Las generaciones te llamarán Bendita y todas las naciones y pueblos te honran y con sus plegarias  te imploran misericordia. Tú eres la tierra fértil y generosa en la cual siempre germinan las semillas de la alegría.

***

Había ido acumulando algunas músicas navideñas, sublimes y peregrinas, de tiempos lejanos y de tierras extrañas, que quería poner aquí.

Hasta que di con ésta.


Feliz Navidad.

Bastante

Hay cosas que se salvan de las Naciones Unidas, o de la Unesco, o de cualquiera de esas boberías, lo mismo da.

El flamenco, no pudo, fíjese. Lástima.

Y por eso le dieron el 16 de noviembre como día planetario. Los andaluces lo celebran en Andalucía. Allá ellos.

Lo que es a un servidor, el día del flamenco no le dice nada, porque no necesita usar el flamenco para nada.

Porque el flamenco no se usa. Ni de medalla, ni de muleta, ni de ná. ¿Qué es esa cosa bastarda de usarlo de substituto o de bandera? Eso es bastardearlo.

El flamenco es el flamenco.

No está en lugar de nada. Es lo que es y no es lo que no es.

Hace un tiempo venía buscando una versión de estos versos de Rafael de León que reemplazara la del disco viejo, que perdí.

Y encontré ésta.

Nati Mistral haciendo La profecía.

Pero no es aquella que perdí, es una en vivo. No es aquella, pero es ésta. Con ella ya mayor, es verdad; menos aire, es cierto; y diciendo como de memoria lo que ha dicho miles de veces...

Sí. Pero, ¡qué memoria! ¡Qué modo de decir! Qué día ni qué mayor.

Ella tiene bastante con ella.

Y, fíjese lo que son las cosas, ahora me alegro de no tener a mano la otra versión que oía en mis años chicos. Porque se me hace que es una prueba de que el flamenco no tiene día.

Que el flamenco es flamenco.

Con eso tengo bastante.

Sunu gaal

Bajé a la ciudad hace unos días. Sobre la vereda, en la estación terminal, había los habituales puestos de cosas brillantes que venden los africanos y peruanos. Quería un reloj y mi necesidad de saber el tiempo no pensaba gastar mucho.

El muchacho era de Senegal y sabía vender, lo suficiente. Pero la conversación salió de las chucherías y se fue a África, a sus gentes. Y a su música. Su español y su francés eran con mucho mejores que mi wólof, de modo que nos entendimos. Y coincidimos en varios autores. Me dio la impresión de que era persona con cierta educación, esto es, con capacidad de discernir más allá de las variantes de cumbias africanas.

Estaba tan sorprendido y contento con que conociera a los desconocidos que casi no me cobra el reloj. Casi.

En su homenaje, unas muestras africanas.

El tema principal fue el kenyata Ayub Ogada, de manera que se lleva las palmas aquí y canta Kronkronhinko, Ondiek, Kothbiro, Dala y Salimie.

Pasando a Mali, y un poco a Cabo Verde, Salif Keïta canta Yamore, con Cesaria Evora y ella con Bonga, el angoleño, canta Sodade. El camerunés Henri Dikongué cierra el lote con Wen te mba wengue.

Ella

Ornella.

Ella es ella.

Porque corresponde ser cumplido, si uno quedó en deuda.

Y porque hay que volver de tanto en tanto a esos tiempos en los que la voz de Ornella Vanoni era una felicidad cercana, breve, lo que dura una canción.

Por eso: ella. Y la deuda y el recuerdo quedan a mano.

(Le preparé un recital, porque es sabido que el italiano es la lengua en la que le gusta cantar, cuando nadie se entera, y lo bien que hace...)

Hay un poco de todo: clásicos, más raras, con Toquinho...

Bello amore, Ci sarà domani, Ho capito que ti amo, Domani è un altro giorno, Insieme a te non ci sto più, Io che amo solo a te, Malattia d'amore, Perduto, Volevo amarti un pò, Sto male, Quei giorni insieme a te, Non andare via, Dettagli, Samba in preludio y Un altro addio

Libre te quiero

Hay cosas que sorprenden.

Coincidentemente (¿sí?), y de sitios tan lejanos como Auckland o París (y sí, créase o no: aunque a mí me cuesta creerlo...), ya hace un tiempo que devotos oyentes insólitos de esta bitácora me han pedido -vaya a saber cómo llegaron tan lejos y por qué lo piden- más músicas de Amancio Prada, del que -es verdad- soy gustador impenitente y de quien ya hay aquí algunas cosas en el arcón de músicas. Y tal vez sea por eso, pero no sé.

Así las cosas -un poco por la sorpresa y también de cumplido que es uno, viera usted...-, dejo aquí una selección del gallego.

Si acerté, más por viejo que por sabio..., tal vez haya algo más para ofrecer. 

Como Prada ha cantado letras de otros, poniéndoles música, sirve decir de dónde tomó inspiración.

A dona que eu amo son versos del segrel gallego del siglo XIII Bernal de Bonaval, que vivió con fama en las cortes de Fernando III y Alfonso X, ambos de Castilla.

La Fonte do mana y corre son versos de las Canciones del alma de san Juan de la Cruz.

El Romance del prisionero, se sabe, es tradicional.

En Lisboa sobre lo mar, son versos del juglar portugués o gallego del siglo XIII João Zorro, que vivió en la corte del rey Alfonso III de Portugal.

De la poetisa gallega emblemática Rosalía de Castro, canta Como chove miudiño, Adios ríos, adios fontes, Mayo longo y Cando era tempo de inverno.

Compañera es un soneto de Luis López Álvarez.

Partísteos mis amores son versos de Juan del Enzina.

Muito me tarda se le atribuye al rey portugués Sancho I, nacido en siglo XII y muerto en 1211.

Por fin, Libre te quiero son versos de Agustín García Calvo.



Envío: Mis estimados Auckland y París, si no acerté, qué remedio...: errar es humano.

Andalucía

Hay pocos que hayan cantado tanto como el sevillano don Rafael de León y Arias de Saavedra, conde de Gómara y Marqués del Valle de la Reina, o Rafael de León, a secas.

Sólo componiendo solo poemas o canciones, o con el trío Quintero, León, Quiroga (a veces con el argentino Salvador Valverde o con Antonio García Padilla o con...), De León suma más de 7 mil obras, bien es verdad que la mayoría son letras de canciones y coplas para cantar..., pero qué letras...

Pese a lo cual, en general no se lo reconoce como se debería, porque creo que es gran poeta, incluso en los versos de las canciones.

Como son tantas sus composiciones, y tan famosas tantas de ellas y tan cantadas, una o dos que elija uno está bien.

De modo que, en este breve paseo por Andalucía, vayamos por ejemplo a Te lo juro yo, afamadísima.

Le voy a ahorrar algunas versiones masculinas (o más o menos...) y sólo dejo aquí dos. La de Manuel Bandera en Las cosas del querer, de 1989, porque tiene tanta emoción como defectos (como la película, digamos...) y la del canario Pedro Guerra porque es realmente una recreación atinadísima, a mi sabor.

Pero el caso es que la letra la compuso don Rafael para que la dijera una mujer y no un varón. Y entonces dejo dos versiones femeninas.

Una, la de Lolita Torres porque se me hace límpida a más no poder, aunque no sea muy calé. Y otra, la de la Faraona, Lola Flores, y ya verá por qué, sobre todo si además de oírla, la ve interpretarla.

Ojos verdes es otra famosa. De León conoció a la coplera Conchita Piquer a principios del '30 y compuso varias cosas para ella (y supongo que por ella). Una versión de esa canción entonces que la haga Conchita Piquer. La otra, es interprteación impecable de la tocaya mallorquí de raíces africanas Concha Buika (en otras épocas, ya sonó por aquí).


De regalo, antes de partir, otra de don Rafael, Ay pena, penita, pena..., otra vez por la Faraona, en voz e imagen, porque mire que hay que ver cómo la dice...

Surero

Me parece que, mejor, así hay que decirlo, surero.

Se dice sureño, también. sí, cómo no.

Pero surero es otra cosa. Es surero. Del sur surero. Porque así connota mejor el aire.

Es la diferencia entre geografía y vida, a ver si me entiende.

Por eso.

Don Alberto Merlo, que murió en abril y canta todavía.

Para que no se lo olvide así nomás, nos deja este reportorio: Pa' Dolores, Semblanza sureña, Pero nada más, De panza en el mostrador, Soy de Arbolito, Como hombre y medio, Pulpería La Colorada, Pampa y distancia y Me gusta cantar y canto.


No es todo, pero es bueno, creo.